没人应。

又敲，还是没人应。

他往后退了一步，抬脚踹了一下，门没开，但门框裂了一道缝。

他又踹了一脚，门开了。

画室里空无一人。

画架还在，颜料管散了一地，调色板上的颜料已经干透了，裂开一道道细纹，像干涸的河床。

那幅雪夜的画靠在墙边，画面朝里，什么都看不见。

安岁岁走过去把它翻过来，窗前站着一个人，侧脸，模糊的，看不清五官。

但那个轮廓，他认得。是晚晚。

他把画放下，拿出手机，拨了晚晚的号码。

电话里传来机械的女声。

“您拨打的电话已关机。”

他站在空荡荡的画室里，听着窗外的雨声。

雨下大了，打在玻璃上，噼噼啪啪的，像有人在远处放鞭炮。

他转过身，看见角落里有一扇小门，平时被画框挡着，现在画框被移开了，门虚掩着。

他走过去，推开门。

里面是一个很小的储藏室，堆着旧画框，颜料箱，一些落满灰的画布。

地上有一张毯子，揉成一团，旁边散着几瓶矿泉水和一些面包的包装袋。

空气里有一股潮湿发霉的气味，还有别的什么，很淡，但他闻到了。

是血。

安岁岁的心跳随之漏了一拍。

他蹲下来，看见毯子上有几滴暗红色的痕迹，已经干了，颜色发黑，就像锈迹。

他伸手摸了一下，指尖上沾了一点细碎的干皮，放在鼻子底下闻了闻。

还真的是血！

他站起来，走出储藏室，把门带上。

他站在画室中间，看着那些散落的画笔，干裂的颜料，倒在地上的画架。